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Azincourt, un joli nom de village, le vague souvenir d'une bataille perdue. Ce 25 octobre 1415, il pleut dru sur l'Artois. Quelques milliers de soldats anglais qui ne songent qu'à rentrer chez eux se retrouvent pris au piège par des Français en surnombre. Bottés, casqués, cuirassés, armés jusqu'aux dents, brandissant fièrement leurs étendards, tous les aristocrates de la cour de France se précipitent pour participer à la curée. Ils ont bien l'intention de se couvrir de gloire, dans la grande tradition de la chevalerie française. Aucun n'en reviendra vivant. Toutes les armées du monde ont, un jour ou l'autre, pris la pâtée, mais pour un désastre de cette ampleur, un seul mot s'impose : grandiose !

40 nouvelles qui parlent des gens. Des gens incroyables, capables de tout, tour à tour meurtris et joyeux.

Une biographie romancée du poète français, auteur du recueil "Les fleurs du mal".

Strasbourg, le 12 juillet 1518. Dans une ville assommée par la canicule et ravagée par la maladie, une femme en transe, mue par une force irrépressible, danse, tournant durant des heures autour d'elle-même. Comme aimantés, des hommes et des femmes commencent à la suivre et à l'imiter, par dizaines puis par centaines, jusqu'à tomber morts d'épuisement.

Ce fut une enfant adorable, une jeune fille charmante, une femme compatissante et dévouée. Elle a traversé la Bretagne de part en part, tuant avec détermination tous ceux qui croisèrent son chemin : les hommes, les femmes, les vieillards, les enfants et même les nourrissons. Elle s'appelait Hélène Jégado, et le bourreau qui lui trancha la tête le 26 février 1852 sur la place du Champs-de-Mars de Rennes ne sut jamais qu'il venait d'exécuter la plus terrifiante meurtrière de tous les temps.

En 1118, le théologien Pierre Abélard est sollicité par un influent chanoine pour prendre en charge l'éducation de sa nièce, la ravissante Héloïse. Les charmes de la jeune femme vont éveiller en lui des émotions jusque là totalement inconnues. Récit des amours tumultueuses et des pratiques érotiques d'Héloïse et d'Abélard.

A la fin de sa vie, Abélard écrivait à Héloïse : Tu sais à quelle abjection ma luxure d'alors a conduit nos corps au point qu'aucun respect de la décence ou de Dieu ne me retirait de ce bourbier et que, quand, même si ce n'était pas très souvent, tu hésitais, tu tentais de me dissuader, je profitais de ta faiblesse et te contraignais à consentir par des coups. Car je t'étais lié par une appétence si ardente que je faisais passer bien avant Dieu les misérables voluptés si obscènes que j'aurais honte aujourd'hui de nommer. Depuis quand ne peut-on pas nommer les choses ?Jean Teulé s'y emploie avec gourmandise.